Обрывки

Просыпаюсь раньше будильника
от голубиной возни.
Один из них бесцеремонно
когтями бьёт в стёкла, стараясь
вцепиться в архитектурную деталь,
именуемую водоотливом – подоконник
со стороны улицы.
Сомневаюсь,
что из этого что-то получится,
кроме – а жаль –
заставить меня проснуться.
Потому, что весна – они ищут,
где бы свить гнёзда. Рассветы
пока холодны ещё,
но солнце уже греет,
как и должно в апреле.
И только моё гнездо – пустеет,
который рассвет я один
просыпаюсь. Еле-еле
нахожу в себе мысли и повод
встать и одеться. Халат,
делает меня старше –
хочется верить, что молод –
старше, если верить зеркалу. Рад,
что остался вчерашний чай.
Пью холодный. Первая мысль –
Моей женщины нет.
Вторая - скоро тридцать, нечаянно
может всё измениться,
но скорее, пересеку этот рубеж
как есть, может даже в этом халате. Остались
шипы пронзительных воспоминаний,
и письма,
что приходят с опозданьем,
полны признаний и нежных слов.
Я их листаю
в обрывках снов.