Монолог боцмана...

Стою на причале надёжно- земля!
По горло заправлен спиритом...
А там,предо мной, пляшет нос корабля,
как хоботом машет бушпритом.

С годами всё ближе жратва и сортир,
романтика-чуждая нота,
и эту жестянку я знаю до дыр
от киля до клотика грота.

Пошлите салагу точить якоря-
-не врёт пусть; мол,в море красиво...
Плевал я на эти чужие моря-
-в них тоже вода не из пива!

Кричат мне-слабо,мол,по вантам быстрей?
Нет,врёте,русалкины дети!
Меня не затащишь и шквалом на рей
развешивать тряпки под ветер:

бывалый матрос чисто-верно поймёт
такую вот фугу в миноре-
кто с клотиков чистил бакланий помёт,
тот знает,как выглядит море.

Салаги пусть учат названья снастей,
по часу узлы канителя,
чего их тягать аж до хруста костей,
когда они все не из хмеля!

Да,я на причале!Пусть злятся ветра,
клокочет солёная миля;
я каждый манёвр проводил на "ура"-
-от бакштага до оверкиля...

Десерт Ихтиандра превыше всего,
когда за бортом море баллов,
лишь волки морские не кормят его-
-мы сами съедим что попало.

Я вам,бескозырки,гожусь в праотцы,
да мне бы сейчас годы ваши!
Эх!...Отдали ,черти морские, концы
и в море ушли без папаши...

Я знаю:в штормах не намокнут штаны,
и оттого чисто конкретно-
-меньше вам встречной волны,пацаны,
больше попутного ветра...