______________________________
Поэтом быть и сложно и легко,
Он словно стриж взмывает высоко,
Чтоб в космосе страстей, без мух и дилижансов,
Строчить канцоны «ей» и в уши дуть романсом.
Рояль всегда в кустах, Рука всегда в чернилах.
Душа всегда в мечтах.И слёзы крокодила.
И выйдя на лужок, из леса на опушку,
Он голосит в рожок, манит- зовёт подружку.
Ей скажет(Это «до»):" Не понят,стынет лоб,
И плоть моя в долгах.И грудь в смертельных ранах,
И дорог интернет,и близок черный гроб,
И бесов видел я на городском каштане."
И под конец, и под венец. И под солёный огурец,
Он станет горько тосковать,и тренькать на тальянке.
И из лаврового листа себе сплетёт поэт венец,
И снова про любовь и кровь он заведёт шарманку.
Поэт,ничуть не больше, чем Поэт.
Одна беда.Их мало. Или нет?.
поэт
© Copyright: Лепесток Хэ, 2010
Свидетельство о публикации №110052805095
Свидетельство о публикации №110052805095
Рецензии