Бьётся сердце в истерике,
рёбра собой круша,
за паутиной тумана,
на континенте Обмана
видя чужие америки,
вновь христофорит душа.
Ей бы своё - по полкам,
на профилактику вены,
кетгут - на нервы рванные,
в мусорку - мысли странные.
Но говорить - что толку?
Знать не желает цены.
Как со скалы - в чужое,
чаще - об землю, в кровь.
Хоть закричись, не слышит.
Болью чужой дышит,
Не понимает простое -
только изрежется вновь.
И по открытым ранам
скальпелем, убедиться -
нерв, задетый нечаянно,
криком ответит отчаянным,
что еще слишком рано
времени переродиться
в дерево, или в облако,
и, захлебнувшись воплями
просто рядом живущего,
не замечает грядущего -
вся истончится до тления -
чем бинтовать свои боли?
Так и умрет в неволе
глупого всеспасения...
Моя душа
© Copyright: Крыльев Нет, 2010
Свидетельство о публикации №110052803730
Свидетельство о публикации №110052803730
Рецензии