Душа моя у вас в руках...

Навзрыд... До самого донышка... До самой последней капельки...
Рука-крыло... Рука-перо... Прочерки, вычерки из памяти...
Лететь?..  Писать?..  Дышать ли?.. Жить ли!? Не стоять на паперти...
Всё взнос, всё жертва душе... Её наземной практике...
Её нелепому и безрассудному на двух ногах  ещё стоянию,
разбитому, размытому, забытому кому-то, где-то обещанию...
Певец мечты, небесный птах, хранитель ангельского рвения,
всё мыслит век судьбу в стихах и в беспробудном вдохновении.
Оставлю мерное нытьё часов, их тиканье настольное, настенное...
Что есть, то есть! Оно моё, не чьё-то... Не богатое, не бедное,
а щедрое, не оскудевшею рукой, тому, кто просит и не просит, роздано...
И Богу – богово, и кесарю... Всем по заслугам будет воздано...
Играю в жизнь, и доиграюсь до седин, морщин и до смерти,
по волосам и по щекам, ножами времени, рубцы и росчерки...
Оставлю вам тетрадей прах, храните их на память долгую...
Душа моя у вас в руках – в стихах, в слезах, с юдолью кровною...