Влёт разбрызганные дни исчезали взад и вбок; мыслей серых душный стог не развеяли они. Как темно, а ночи нет, бездна не полна звездами, всё вокруг черно лишь нами и мечта как силуэт.
Графоманский сон, однако. Недостих, недокаракуль. Впрочем ночь, мечта и стог - ничего себе итог...