***

На сердце ложь,
В душе январь,
Она остра как нож,
Ей никого не жаль.
Букет в руках
Наивных белых роз,
И он с надеждою в глазах
Зависит весь от своих грёз.
Улыбка. Добрые глаза.
Смешно, он верит, что нежна.
Но нет. И раздаётся смех.
Он нужен ей лишь для утех.


Рецензии