Когда-то готова была умереть,
Я руку проткнула булавкой.
Мне снилось, как мой окровавленный труп
У дома валялся под лавкой.
Сидела, писала стихи о любви,
Дырку в себе ковыряя.
Иголка от циркуля - странная вещь,
Но острая, всё же, такая.
Я нож прислонила к запястью тогда,
На вене крестик поставив.
Из крестика кровь потекла, как вода.
Казалось мне, вся жизнь без правил.
Ругалась, рыдала, бежала к друзьям.
Друзей оказалось, что нету.
Я ночью писала стихи-суицид,
В раздумьях летая по свету.
Потом успокоилась: жизнь не пустяк,
И надо беречь, что есть силы.
Надо работать, надо прожить,
Прожить своей жизнью красивой.
Но вот навалились проблемы опять,
Я падаю ниже и ниже.
Мальчишкам не нравлюсь почти что одна,
А ножичек... сразу поближе...
Закрыты глаза, продолжаю писать,
Трагедию вновь повторяя.
Иголка от циркуля... Странная вещь...
Сижу, ей в руке ковыряя...
Иголка от циркуля
© Copyright: Вероника Кирсанова, 2010
Свидетельство о публикации №110052701091
Свидетельство о публикации №110052701091
Рецензии
