На почве бреда

Я бросаю взгляд на сложный синтаксис
И в глазах искаженная вертится мысль:
"Про меня и по мне ли и как это выносить?
И какая здесь логика, есть ли тут смысл?"

Я прокручиваю мерно, в себе, отрешенно,
Интонацию, мимику, жесты и взгляд,
Я пытаюсь понять почему напряжен был
В гордой речи горластый гортани снаряд.

Я на чистом листе процитирую точно,
Все, до крайности рифмы, склонения, мысли,
Я споткнусь о все прочерки, скобки и точки
И над теми же мыслями мыслью зависну.

И внутри твоих фраз восклицанием воздух,
Воплощенный во мне властью слова развею.
И останется прочерк, выдох легкий, как простынь
На ветру остывать, колыхаясь, белея.

И не то чтобы сложно, и не то чтобы ново.
И не память предаст и не ум не заточен,
Просто это твое понимание слова,
Просто ты пониманьем своим озабочен.

Ну а ты сразу — в сноски, и скорее ремарки,
Правки, факты и даже, что-то там в теоремах.
И на новые письма клеишь новые марки
И опять объективно головой бьюсь о стену.

Просто дело и суть не словах, не в их пользе,
Не в маячащих ценностях там, вдалеке,
Если только есть вздох и движения пульса,
Когда словно случайно рука вдруг в руке.