Ни к кому не хожу...

Ни к кому не хожу, ничего не читаю и что же?
Мой не хуже, не лучше, от этого, певчий язык,
Не алкаю похвал, куртизанкой на зрительской  ложе
Не кривляюсь, не мажу лицо, не терзаю  парик.
Безусловно, мне дорог, мне важен мой редкий читатель;
Не сегодняшний, - завтрашний; с кем мой разбор впереди.
Почему?
Потому что я сам себе цензор, редактор, издатель,
И я знаю, что издано раз, то уже не спасти;
Не изъять; инструментом не выскоблить острым…
Благо; мир виртуальный открыт мне в эпоху мою;
Позволяю себе в мире том черновое класть рядом со сносным,
Почему?
Потому что, гордыней страдая,  так гордость лечу.
Потому что мне некуда деть бесконечные строчки;
Большинство из них –сор,  но из сора, подчас, и стихи,
Я согласен с  Ахматовой,-  просятся;  словно сквозь щебень цветочки,
Нужно где-то копить их…, вот я и коплю…  как грехи.
Искупление близко,  рубеж мой – расчетное время,
Спешки нет,  допишу и закроюсь, чего-то  издам…
Почему? 
Потому что, всяк опытный сеятель сеющий семя,
Плодотворность усилий  по собранным судит плодам.
Не беда, что на поле моём  беспокойной толпою
Не сбегутся деревня и город,  как будто на нём
Зацвела конопля,  но утешусь, коль  легкой рукою
Кто-то колос сорвет мой и скажет: "да!, этот с зерном!".