Взглянул я
На всю поэзию свою…
Приткнуть все к месту. Но к какому?
Зачем пишу? О чем пою?
Мне это что, необходимо?
Уходит времени вагон…
Их сколько прогремело мимо?
И промелькнула тьма окон.
И все, все мире-то известно:
Взять только библию прочесть.
И все становится на место.
А мне оно там тоже есть?
С моими жалкими словами.
С моей неясною стезей…
Стихи живут, возможно, сами.
А я для них-то, кто такой?
7.04.09.
Свидетельство о публикации №110052605997