Услышу я, «Ты не поэт…»
Да и не претендую.
Что грех - назвать стихами бред,
Который в мир несу я.
Себя я скальдом не зову,
Не возношу предвзято.
И вижу, словно наяву:
Костер… И я, распятый.
Я мысли в рифму воплотил,
Надеясь не на славу.
Не на вниманье высших сил,
А просто для забавы.
Но, может быть, пройдут года
И в новом поколенье
В том, что не тленно никогда
Отыщется значенье…
Критика
© Copyright: Артемонище, 2010
Свидетельство о публикации №110052604666
Свидетельство о публикации №110052604666
Рецензии