Кипят на экране страсти;
Рвут плоть обнаженную пасти,
Безумьем сияют лики,
Ликуя в агонии грез!
Под маской святого духа,
Так сложно заметить шлюху.
Гримёр нарисует блики
И пару невинных слез!
Глядит в отраженье Богиня,
На глади зеркальной витрины;
Зовет нас подняться вверх,
За тем, чтоб свалиться в грязь...
Играет на кончике шприца
И ждет своих маленьких принцев.
Всё так же в ответе за всех...
И всё безответней для нас...
На днище гнилого притона
Иисуса немая икона,
Не спит, но во власти снов...
Под струпьями черных язв
Шикарна свиней панихида
И вместо молитв, бесстыдно,
Лишаясь мирских основ,
Мы льем на покойных грязь!..
За штукатуркой пудры,
Никто не заметит мудрых
Совсем не таких, как в иконе,
Пронзающих глаз Христа!
Не знаем ни лиц, ни обличий,
И нам, с каждым годом, привычней
Пир тризны на скотобойне,
Во время святого поста...
Тризна на скотобойне
© Copyright: Ирод Вайткроу, 2010
Свидетельство о публикации №110052601335
Свидетельство о публикации №110052601335
Рецензии
