мой дух страдает и живёт 2007. 7

От кого: Тамара
Кому: Алла Гозун
Дата: 21 Апр 2007 03:22:38
Тема: "Мой дух страдает и живёт"

               Вы знаете, Алла, когда я открываю Вашу страницу и читаю
               Ваши стихи, то мне не хочется фиглярничать, стараться
               состроумничать, блеснуть каким-то замечанием, да и все
               попытки других кажутся мне "не по делу".
               Стих есть стих. В нём своя жизнь.
               Когда мы читаем поэта, нам хочется знать, какой это был
               человек. Но когда мы читаем стихи, мы узнаём, что вот
               этот человек, с такой судьбой, - писал вот такие стихи.
               И человек с обычной человеческой судьбой становится
               больше, чем человек, он становится поэтом. А у поэта
               "всё не так". Обычный человек переживает те же чувства,
               а поэта они разрывают вдрызг. Там, где смертный слегка
               вздохнул,- поэт плачет в три ручья. А простой прочтёт и
               скажет - Какой же я дурак! Ведь это чувство и мне было
               знакомо! Почему же я не пережил его с такой же силой?
               Почему же я так старался заглушить свою боль?
               Почему же я пытался всё обосновать, понять, развенчать,
               вышутить и затем забыть, чтобы снова бестревожно жить?

               И когда читаешь стихи, а в них бьётся сердце,
               то чувствуешь, что и твоё сердце начинает биться так же
               не в лад и вразнобой. И, если уж совсем не врать, то
               чувствуешь к поэту не благодарность, как это принято
               говорить, а обиду - потому что поэт заставил тебя
               страдать, заставил вспомнить старательно забытое.
               И только уж позже, когда слёзы вымывают из сердца
               осколок кривого зеркала, и оно размягчается,
               тогда поэту говоришь - А ведь я с тобой согласен,
               и "мы с тобой одной крови". И эта близость и есть
               единственная награда поэту.

                Я очень люблю "Гамлета."
                Меня всегда  очень трогают приглашённые актёры.

               - Что ему Гекуба? Почему же он так рыдает? -

               "Естественный человек" в актёре понял и почувствовал
               горе Гекубы и плачет, "актёр" в актёре знает, "как"
               надо плакать. Мы, зрители, плачем вместе с "естественным"
               Нам не надо знать, как вышиты шёлком цветы и птицы, если
               мы не вышивальщицы.
               Нам, живущим, здоровым, говорящим: Мир прекрасен!
               - не надо всегда помнить о своих постыдных поступках,
               тяжёлом горе, о смерти. Ровно так же, как естественному
               человеку не стоит взвихряться в  необузданную свистопляску,
               как это произошло с Раскольниковым.
            
               У Томаса Манна в "Волшебной горе" есть два странных
               символа - "Распущенность" и "Дезертирство к знамени".
               Ганс Кастор "дезертировал" от своего кораблестроения,
               чтобы решить важные для себя вопросы жизни и смерти,
               считая "распущенностью" не интересоваться ими, и
               наоборот - брат его Иоахим "дезертировал" из санатория,
               куда призвала его болезнь, чтобы окунуться в омут
               армейской жизни - и не думать, не думать.
               
               Да, так вот, куда завело меня...
               Ваши стихи - это стихи, я не собираюсь "оценивать" их:
               дурные ли  хорошие ли, бывают лучше, несметное
               количество худших; я не хочу и не читаю других
               поэтов на Стихире, иногда читаю стихи в толстых журналах,
               или слышу поэтов по телевизору, но мне никогда не
               хотелось "общаться" с ними, а с Вами - как будто
               Бог взял меня за руку и сказал:
                Вот тебе мой Дар, хотя ты и не заслужила!
                И знаю я, что живёт где-то в Америке женщина из России,
                пишет щемящие стихи, и она почему-то нужна мне,
                не знаю, для чего, может быть, для того, чтобы писать
                вот эти письма, может быть, для того я и призвана,
                чтобы писать эти письма, и это держит меня в форме,
                и мне не хочется "дезертировать" - это будет равно
                "распущенности".
                А Вы говорите - "Пшик-пшик"!  - И даже  не думайте!
               
                А ресторан хороший  французский. Приезжал французский
                повар и сам принимал гостей. Тут у нас марафет собираются
                наводить: планируют  строить научный Технопарк, отстроили
                выставочный зал и при нём вполне европейский, как я теперь,
                после Праги, могу судить, ресторан.
                Ела я удивительное блюдо - два нежных кусочка палтуса
                (а по-нашему - камбала) под соусом  нежного светло-зелёного
                цвета со спаржей и какими-то неведомыми нам травами.
                Всё очень изыскано, бонтонно, на большом овальном блюде.   
                Соус этот мне так понравился, что  сегодня в Интернет,
                я нашла французскую кухню, и даже сочинила нам с Колей
                обед по французскому рецепту.
                Ресторан дорогой и народ там пока респектабельный.
                Но у нас быстро всё ветшает. Зато  у меня появился
                стимул к новым блюдам, раз уж всё равно приходится
                готовить.
                Отправлюсь-ка я спать.  -  Устала.
                Сейчас пришло письмо от моей московской подруги Симы.
                Она была на Пасхе в Иерусалиме и видела нисхождение
                Благодатного Огня.  Она умеет верить.
                А я  - маловерная.
                Но уж отвечать сегодня не буду. Спокойной мне ночи.
                Беспокоюсь, Петя не пишет - у него сегодня был
                спектакль.  Всё!
                Т.
От кого: Алла Гозун
Дата: 21 Апр 2007 06:40:09
Тема: Re: "Мой дух страдает и живёт"

Люблю Ваши письма.
Я переношу их в  Ваш файл, делаю принт, читаю и перечитываю
в печатном варианте, и все это я делаю с трепетом душевным.
Я чувствую как молодеет моё лицо и блестят  глаза, как будто
что-то  невероятно-изумительное случилось, как будто прекрасная
бабочка влетела  в мою  "рембрандтовскую квартиру".
Я не вижу её, но радаром своего лба ощущаю колебания воздуха.
Доверяю Вам.
Слова Ваши возвышают меня и мне хочется обнять себя, обнять
Вас, как будто бы ставшею частью меня, потому что Вы проникли
в мои стихи глубже и полнее меня.
Вы стали мне жизненно необходимы. Вы перешли ко мне на постоянное
место жительство. Вы -  моя защита.
Знайте это.
У меня нет амбиций, нет тенденции к мании величия, я такая,
какая  есть, и Вы меня приняли такой.
Невероятно! - но это подарок судьбы  и для меня тоже.
Вот как будто бы и все... уж поздно, в санки он садится.
А насчёт зубоскальства и фиглярничанья  в прошлых  рецензиях,
то таковы были условия жанра. -  Gaudeamus!
Большую часть  надо бы убрать к чертям собачьим,
но есть и  вполне дельные мысли (особенно мои). - ха-ха-ха.
Иногда  меня пронзает мгновеннное предчувствие того, что  стихи
ещё будут, и вообще всё будет, но оно также мгновенно и исчезает.
В тумане моря голубом...
А я остаюсь.
А.

Ну а  "пшик, пшик" - это так для снижения патетики.
Я ведь по гороскопу  Рыба/Тигр,  а это значит, что на плече
у меня  сидит  клоун - рот растянут в улыбке, а из глаз  -
слёзы ручьем.

С добрым  утром!
A.

Владислав Ходасевич

Вдруг из-за туч озолотило
И столик, и холодный чай.
Помедли, зимнее светило,
За черный лес не упадай!

Дай посиять в румяном блеске,
Прилежным поскрипеть пером.
Живет в его проворном треске
Весь вздох о бытии моем.

Трепещущим, колючим током
С раздвоенного острия
Бежит - и на листе широком
Отображаюсь... нет, не я:

Лишь угловатая кривая,
Минутный профиль тех высот,
Где, восходя и ниспадая,
Мой дух страдает и живет.

1923