И в каждом из нас умирает художник,
И в каждом, по прежнему, гибнет поэт.
И мы захлебнулись в липкости ложной,
Не сумев сказать себе вовремя нет.
И каждый из нас никогда не очнется,
Хоть каждый на это все шансы имеет,
И в мир свой привычный уже не вернется,
А может быть просто теперь не посмеет.
И в холоде масок скрывая усталость,
Продолжим играть мы, как прежде, блестяще,
Поняв, что внутри ничего не осталось,
Из чувств, что являются настоящими.
***
© Copyright: Маоете Кенкай, 2010
Свидетельство о публикации №110052506388
Свидетельство о публикации №110052506388
Рецензии