Мы все искупаем грехи,
Тем самым сбегая от кары
В том мире, где каждый писал стихи,
Надеясь вернуться обратно.
Плутая в пустынной огранке ночи,
Сменяя собою небесный свет.
В полночный холод одетый в груди,
В том мире, которого нет.
Ты ищешь заклятье,
Спасая заблудшие дни,
Среди ядовитых трав Средиземья:
Уставший путник, погрязший во лжи
И не нашедший родное племя…
Тебя не примет Запад, Восток,
Твои помыслы-мысли не знает буран.
Без сожаленья срываешь цветок,
По миру скитаясь день ото дня.
Твои кони белы, но чужды земле,
Они скачут, срываясь галопом в туман.
Тебе страх нипочем, ты не верен любви
И не ведаешь, что околдуешь сам…
Путник
© Copyright: Мария Дель Ауф Гаун, 2010
Свидетельство о публикации №110052505515
Свидетельство о публикации №110052505515
Рецензии
А мы и действительно многое, очень многое не ведаем...
Прямо музыка льётся меж строк!
Андрей
Андрей Челноков-Шекснинский 08.02.2011 02:33 • Заявить о нарушении
Прямо музыка льётся меж строк!
Андрей
Андрей Челноков-Шекснинский 08.02.2011 02:33 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.