поезда...

поезда...



после фразы
я вас
в стихах
неприлично
и даже неловко
писать что-то другое
но я попробую
прозой вне слёз
а может дождём первоцветом
после которого распускается снег вишен
в саду нашем ни одного вечера
где звук голоса скатывается вниз водопадом
вместе со временем
теряя пространство мысли
тонкой отмычкой

сюжет хрестоматий
одной интонации о самом странном
больном и добром
без которого все математики
физики и лирики
просто
линейные программы времени
и внебрачные темы
на музыку осталости от себя
мы живём ради
ошибок

интонация
которая открывает любые двери
людей
зданий
птиц перелётных
змеев пернатых и внутренних
как синопсис неясной роли
без которой театр постыден и лжив
она как замершее волокно нервного дерева
когда подумаешь о вокзале
где семь путей и сто направлений
и каждый день идут поезда
ложечка звенит о стакан с подстаканником
сердце перестукивается не с рельсами а
в тишину начала дороги
там все
кроме нас

и если третий звонок
скатится с левого глаза на губы
уже не соленым а пресным исходом
в этот миг
услышав шум дождя
и лесной шепот осиновых копеек на ветру
можно молчать словами

я вас

остальное не нужно
остальное – одним вторым желанием
беречь…эти
чужие поезда..
на дорогах
в метро
в душе
в памяти

везде
где нас уже или еще нет