Ветры севера застряли у чужих берегов,
а могли бы упасть за два шага.
И мы продолжаем играть, тратя все больше слов,
мой камень, твои ножницы, моя бумага.
Камень, ножницы, бумага,
как глупость, вера и отвага.
Неоконченная сага,
недописанная во благо.
Туманы придут, словно псы, оближут твои ладони
и лягут у ног, на пороге, стеречь тишину.
Ты будешь сидеть неподвижно на мокрых ступенях, как будто на троне,
в твоем королевстве два месяца крутят по кругу скупую весну.
Смотритель заброшенной станции,
хранитель дистанции
чередуя истерики с танцами,
пишущий длинные письма полярникам,
собаку, зовущий напарником
на путях заросших кустарником
договаривается с небесами.
О мае с тугими дождями
и в пятницу полной луне,
чтоб улыбнувшись, шепнуть во сне:
Эй, Светлоока, тебе одиноко?
иди ко мне…
Хранитель дистанции
© Copyright: Случайный Прохожий, 2010
Свидетельство о публикации №110052408384
Свидетельство о публикации №110052408384
Рецензии