Колокола

Колокола каждый вечер звонят,
Им вторит дождь, ударяя по крыше,
Что-то о людях они говорят,
Только вот что – я никак не расслышу…

Кажется что-то про смех и про кровь,
Про боль и радость и всё  вперемешку,
Я их прошу повторить это вновь,
И тогда дождь отвечает мне в спешке:

«Ты ничего не поймёшь, Марианна,
Ты не поймёшь ни поздно, ни рано,
Звон колокольный – одна из вещей,
Что предназначены лишь для людей…»

Дождь захлёбнётся недоговоря,
Я же смотрю сквозь оконную раму,
Там ходят дети - такие как я,
Только у них есть какая-то мама…

Мне показалось, что дождь знает всё,
Но даже он не даёт мне ответа,
Кто он, со скрытым под маской лицом,
И в шутовскую одежду одетый.

Он появился как будто из снов,
Он оживляет игрушки и сказки,
Но о себе не сказал и двух слов,
И никогда не снимал своей маски.

Мы по полночи играем вдвоём,
Я теперь знаю, что значит веселье,
Только он пахнет слезами с дождём,
Грустью и вроде ещё акварелью…

Даже когда мы играем в врагов,
Я, за его чёрно-белою маской,
Вижу, что смотрит он как-то смешно,
Не по сценарию, с доброю лаской.

С крыши он ловит цветные огни,
Удочку в ночь городскую бросая,
И в его пальцах смиреют они,
Все пожелания исполняя.