Вновь читаю Тютчева...

Как это трудно объяснимо
Всем тем, что смог ты пережить:
Вдруг,
    кем-то туго натяжима,
Струна пространства задрожит,
Вокруг души начнут свиваться
Тугие простыни тревог.
Себя увидишь оборванцем
На перекрёстке двух дорог...
Тревогам нет как нет причины -
Но почему так тяжело?..
Качает за стеной осину
Июнь спокойствию назло,
И лезет ветер под ворота,
Уже хмельной от сон-травы,
А за оконным переплётом
Всё норовит звезда завыть.
И небо холодно обнимет
За плечи шорохов кольцом,
И над тобою запрокинет
Луны мертвеющей лицо.

Игла остра,
          и нить продета
Сквозь ткань незыблемых основ:
Природа,
       небо,
           ночь,
               планета -
Заговорят с тобой без слов.
Язык и крылья этой бездны -
Всё сведено параличом..
И нашим словом затрапезным
Она не может ни о чём
Нам рассказать...
              Но долетает
Какой-то тайный знак, призыв.
Здесь не моя тоска витает,
А скорбный дух орбит иных!

И я спешу тогда спросить
Глухонемое мирозданье,
Чем я сумею облегчить
Его вселенское страданье?
Поглажу робко, как ребёнок,
(Наивно, да... Не обессудь!)
Шершавую траву газона,
Чтоб та могла в ночи уснуть.
Не плачь! Не плачь!
                Теперь нас двое!
Теперь не страшно? Не темно?
...Прикосновение живое,
быть может, чувствует оно.

Нет у него в себе пророков.
проблему не они решат -
Оно УЖЕ не одиноко,
Коль это чувствует глубоко
К нему причастная душа.