Мое одиночество в избушке живет

Плачет березка, упал туман,
Ждет, когда солнце встанет из скал,
Я по утру пишу старый роман,
Волк щелкнул зубом, сверкнул оскал.

А в той избушке в ночной тиши,
Зверя  дыхание  слышу,
Мне хорошо одинокой в глуши,
Где подсохшие травы дышат.

Мать-и-мачиху я заварю
И зажгу поярче свечи,
Снова мысли встретят мою зарю,
С ней я буду по самый вечер.

Дверь со скрипом свою отворю,
Ветер ворвется."Здравствуй, мой день!"-
Много чего я ему говорю.
Слышит все это столетний пень.

Часто с ним говорим по душам,
Встретились два одиночества.
Он мне скрипит,даже бьет по ушам,
Хочет поведать пророчество.

Я наклонюсь, обниму его,
Душу согреет теплом своим.
Сколько написано здесь мной всего,
А свой роман посвящаю двоим. 

Паре прожившей лет дцать всего,
Можно бы больше- не суждено,
Вот и повисло ружье его.
Вечер.Смотрю опять я в окно.

Только березка моя стоит,
Плачет родная, сердце болит,
Ветвями платье свое теребит,
Нет больше пары, о том скорбит.

Снова свечи в избушке горят,
Я надену свой старый наряд,
В зеркало вижу, что глазки блестят,
Значит удачным будет обряд.

Я сочинила его в бреду,
К белой березе опять иду,
Ствол обнимаю,за ветви беру,
Духов лесных от тебя отведу.