Когда его руки..

Когда его руки касались смычка
И гриф зажимали холодные пальцы,
Смычок вырезал на струне грустный танец.
К нему приходила она.

Она приходила. Садилась за стол.
К лицу прикасались нежные руки,
И ножка качалась под тихие звуки,
Обвитая белым чулком.

В хрустальный бокал наливалось вино,
Всегда неизменно красного цвета.
И губы касались французских букетов,
Похожих на запах духов.

Качалась луна под пьянящую зыбь,
Рожденной от музыки и очертаний.
Холодных цветов и запретных желаний.
Забытых за долгую жизнь.

Она поднималась, ложилась на стол.
Бокал разбивался в кровавые брызги.
На пол опускались жемчужные нити,
Вплетенные в белый чулок.

А дальше под музыку медленней, глубже.
Кричали, стонали тонки струны.
И билась в испуге забытая скрипка.
Глаза закрывались и путались мысли.

А позже заканчивал танец смычок.
И падал последним акордом на дэку.
Она поднимала белый чулок.
Роняла "спасибо", садилась в карету.