Прости меня,родная, за обман,
в твоих мечтах мой образ не являлся,
на пир любви твоей я не был зван,
и потому с тобою не остался.
Любовь придёт, она придёт к тебе,
сжигая всё безжалостно и споро,
а наша встреча в ералаше лет,
сверкнёт, испепеляясь метеором.
Прости
© Copyright: Борис Опескин, 2010
Свидетельство о публикации №110052307075
Свидетельство о публикации №110052307075
Рецензии
