Картошка

Жила-была девчонка. Личико круглое, глазки большущие, тёмные, как угольки, носик «картошкой». Её и звали Картошка. Может, из-за носа, а может, от того, что вела она себя так, словно старалась выскочить из рук, чтоб её не спекли и не съели. Надо сказать, желающих хватало, ведь Картошка была очень аппетитной. Шло время. Она по-прежнему прыгала, скакала, увёртывалась, но теперь это больше напоминало движения марионетки, управляемой нервным и издёрганным кукловодом. Мне очень хотелось ей помочь, только ведь с картошкой никогда не знаешь, что лучше – хранить, чтоб был запас, или съесть, чтоб не проросла и не иссохла. Из-за этих сомнений мы и расстались. Иногда она приходила ко мне во сне - всё та же, всё так же выпрыгивая из дымящихся углей и ускользая.

Пролетели дни, а может годы... Глаза устали следить за бессмысленной чередой событий и лиц. Они оживились всего однажды, выхватив из уличной толпы знакомые черты - то была она, моя любимая, моя Картошка. Только её волосы стали цвета печёного картофеля, перепачканного золой, а кожа,  будто захватанной руками, боящимися обжечься. Кто-то всё-таки её испёк, а есть почему-то не стал. Иногда я жалею, что не Капуста, не Свекла, не Морковь, не Лук. Иначе, встретившись впервые, мы сбежали бы с ней в какую-нибудь кастрюлю, варились бы, кипели вместе и стали бы чьим-то борщом...