-А я к Вам, ни за что не привыкну,
Потому что, Вы мне не нужны.
Я от жуткой тоски погибну,
Опьянительницы весны….
-А я к Вам, не стремлюсь, мой милый,
И не надо руки подавать!
Я, такая как Вы, на диво,
И я также люблю летать…
-А я Вас и в толпе не узнаю,
Как ни терпок и жгуч Ваш взгляд.
Я давно ни о ком не мечтаю,
Я давно не смотрю назад…
-Хорошо, я и это приемлю,
Ваша маска мила, подлеца…
Я словам, очень даже внемлю,
И я к Вам, не сойду с крыльца.
-Что ж, а если в беде Вас покличу?
Не придётё плутовка на зов?
Может сердце моё, как добычу,
Кто-то, спрятав запрёт на засов…
-O mon cher, это так банально.
Этот сказ, он совсем не про Вас.
Собирать, время будет, камни,
А ведь Вы, ещё только алмаз…
-Ну да ладно, теперь не об этом,
Вы скажите, придёте, иль нет?
-Я приду, я приду лишь с ветром…
Вы ведь знали, что я поэт…
А я к Вам, ни за что не привыкну...
© Copyright: Радмила Лебедева, 2010
Свидетельство о публикации №110052301998
Свидетельство о публикации №110052301998
Рецензии
Это точно...Поэт - это диагноз... С улыбкой .Оля.
Ольга Назаренко 2 25.05.2010 00:05 • Заявить о нарушении
Ольга Назаренко 2 25.05.2010 00:05 • Заявить о нарушении