Меня все спрашивал дружбан: - Зачем?
Зачем она тебе? - глядя на снимок.
- Ты не поймешь, дружбан, она мой плен,
Она - с однообразием поединок.
Я мог сто раз жениться на других,
Я мог давно писать одну лишь прозу,
Но я не находил ни разу в них
Того, что я искал — живую розу.
Живую, чтоб ее не засушить,
Сложив в гербарий и забыв навеки.
Но дело здесь не в свежести души,
И не в духовно близком человеке.
Я исколол все пальцы о шипы,
Я наслаждаюсь ароматом плача.
Она завянет, как и все цветы,
Но увяданье в ней пройдет иначе.
Нет, не склонит уставший свой бутон,
Нет, листья не иссохнутся коряво,
Нет, не раздастся приглушенный стон.
Замрет навек, как и стояла — прямо.
И, уходя, я оглянусь на миг,
Припомнив как она была прекрасна,
Что без нее я навсегда старик...
Да я люблю ее, дружбан, разве не ясно?
Эта женщина
© Copyright: Саша Нестерова, 2010
Свидетельство о публикации №110052205347
Свидетельство о публикации №110052205347
Рецензии