Пусть недописаны холсты ,
Ругаются искусствоведы,
Но в тех холстах твои мечты.
Мы не понятны буквоедам.
Мы не понятны и странны
Для тех,кто режет воздух телом,
Кто обсигаренно смольны,
Пошлы,скучая между делом.
Я допишу свои холсты,
Мечты твои преображая,
И наводящие мосты
Возникнут,взгляды провожая,
Где листья греются в лучах,
Тихонько скрипнула калитка,
И лишь немного помолчав,
Услышишь,как ползёт улитка.
Игриво беглый ветерок
Листвой слегка поднимет шорох.
Неописуемо широк простор мечты,
Где ты мне дорог!
А им ,быть может не везло,
И отчибучено с лихвою
В судимых видят ремесло.
( и дворнику свезло с листвою!)
А как ,простите, не мечтать?
И как расстаться мне с тобою?
А где ещё любимой стать?
Единственной своей судьбою.
Я допишу свои холсты!
© Copyright: Ивана Осень, 2010
Свидетельство о публикации №110052103882
Свидетельство о публикации №110052103882
Рецензии