По скосам крыш стекает быстрая капель,
Ее ловлю, в руках чуть согревая.
Быть может знает запоздавшийся апрель,
От чего я стала неживая.
Склоняя голову над водной мутью луж,
В них своего не вижу отражения.
Мне не хватает тех, еще весенних стуж,
В которых находила утешение.
Не знаю я что равнодушнее толпы быть может,
Смятению души забыться в ней хотела дать.
Ведь боль моя тебя уже не гложет -
Тебе ее не взять и не продать.
Куда течет вся радость дней и томность ночи,
Сочясь сквозь пальцы и не дав себя поймать?
И проходя средь лиц прохожих,
Тебя мне лучше не узнать...
***
© Copyright: Валерия Вайгель, 2010
Свидетельство о публикации №110052103856
Свидетельство о публикации №110052103856
Рецензии