***

боль бывает невыразительная, тихая, и сквозная, как от пули, вылетевшей из ружья.
ты не понимаешь меня, родная, а я это всего лишь мертвая я.
я бы очень хотела, пожалуй, что даже слишком, чтобы ты вернулась домой,
чтобы подростал у тебя сынишка. или дочурка. в общем - ребенок твой.
чтобы я не казалась тебе седой.

я бы очень хотела, чтобы ты сейчас была где-то рядом, ну просто недалеко,
чтобы мне было как-то проще дотянуться, дотронуться до тебя рукой.
чтобы мне почувствовать тепло твоего тела, дыхание на запястье, лед...
но, как бы я того ни хотела, никто ко мне сейчас не придет.
моё сердце заживо сгниет.

без тебя я читаю Фрая, слушаю Тирсена и иногда вяжу себе теплый шарф,
чтобы было, на чем удавиться, на чем висеть посреди комнаты, еле дыша.
ты прекрасно всё видишь и знаешь, но не торопишь меня к себе...
может быть, действительно рано ставить крест на своей судьбе?
всё равно ведь приду к тебе.