too late

это миг моего успокоения - оголенная сталь проволочных нерв,
чаша горечи,испитая до дна пониманием самого себя.
как граната,разорвавшая ткань безоблачного утра,как прерванная на фильтре,
самая ценная,первая сигарета.
я тону во всех своих омутах без права на выбор,на возможность выплыть наружу
под воздействием всей мутной дряни,литрами отравляющей мой организм,мой иссушенный
до потери пульса разум.

беги от меня,я могу принести только паузу
только суматоху в твой тихий мир
взорванные бесконечностью сны и пепел,рассыпанный по полу
это мой ад и мой рай
билеты на раз-два,но тебе ведь решать
куда идти,зачем и почему.почему?я лишь киваю усталой головой в такт своей музыке,
с которой я сплю чаще чем с кем-либо.это выбор.
старт,финиш и предел.
и в обесточенных глазах нету света после бессонной ночи и после миражей настоящего я.
я как джанки бегу вперед за дозой,не рассчитывая,не прикидывая пути отступления,
путаясь лишь убежать от чего-то липкого,застрявшего комом в горле.
сумрачный мир - я лишь целую подошвами кед булыжник мостовой,даже не задумываясь о боли,
которая вечная с-путница моих бессознательных слов.
мои слова - как предел после дозы,как взрыв за гранью понимания
ты здесь и ты падаешь все дальше и дальше в омут,потеряв всего себя,оголив до кости
свое собственное понимание жизни.
газеты на улицах и промоченная дождем известка стен - в этом городе можно лишь забыться,
в одиночестве напиваясь в закрытой комнате без лиц.
сколько миллионов несут этот личный ад?я готов поставить свой виски на то,что половина.
те,кто достиг - они уже в аду.те,кто стремится - на дороге туда,
а мы,застрявшие между небом и землей,так и болтаемся беспомощной черной птицей,
пятном на карте географической,в отрезке времени распятые.
болтаемся,мечемся и ищем ответы,на которые,увы,мы узнаем лишь после смерти.
все боги говорят нам думать,жить ради чего-то,ради кого-то.
мы лишь учимся прогнивать до нутра,распростертые в своей собственной постели рано утром
и поздно вечером,приняв предварительно на грудь.
это наша правда и наш мессия никогда не придет.
я никогда не мог назвать все это стихами,это проза букв,это жизнь,
замершая на кончике моего языка.
я веду себя как идиот,упарываясь музыкой,упиваясь своей бесконечной агонией придуманных миров.
но что возьмешь с дурака? играешь и раскидываешь карты,лишь притворяясь богом.
но ему-то плевать,ты же знаешь.
все знают,но не хотят  говорить за маской,ведь так надежней,
так нужнее.

я живу и забываюсь
ведь иначе
что мне останется?