Отражение в зеркале

Новая мысль меня посетила,
А что если я постоянно лгу?
Я образ красивый, как платье сшила,
но долго носить его не могу.

Был Пушкин, стрелялся, как бес, на дуэли,
И жил не как Бог, но в стихах своих - чист.
Высоцкий - стихи!- мы от них обалдели-
Но в жизни  - был пьяница и скандалист.

Чем страшен поэт?  - Он возносит из смрада,
Из ила болотного чистый цветок,
А я норовлю в бездну падать и падать, -
Стихам сообщая убийственный ток.

Хоть жизнь проживаю невинной фиалкой,
В стихах своих демоном в юбке кажусь.
Выходит - стихи мои - вымысел жалкий.
И зря я над ними так долго тружусь.

Я, действую, как резонансная мина, -
И, видно, дальтоник - и наоборот
Я вижу цвета, и рисую картину,
Которую жизнь в образец не берёт.

Я только могу ухудшать положенье
и тень наводить на плетень - и притом,
Что каждое чувство моё и движенье
Всегда искажается глупеньким ртом.

Я есть уже ангел, но в бездну разврата
Стремится душа моя чёрным пятном.
А Пушкин был чёрен, но веровал свято,
Что ангел над нами взмахнёт вдруг крылом.

И из своего глубочайшего ада
Он ввысь устремлялся, даря людям свет.
Так вот что такое поэт -вот как надо -
Воспеть красоту сквозь страдания бред.

О, Господи, святый, не дай мне соблазна,
Смиренье пошли моей слабой душе.
Я даже замолкнуть навеки согласна,
Чтоб хуже не сделать - ах, поздно?... уже?