(Посв. О.Р.)
Певучих слов не услыхать в привычном гуле.
Он — голос воплощенной суеты,
Смоловшей нас, когда мы вдруг сморгнули,
Как будто смяв прочтенные листы.
Открыв глаза, поймешь: ничто не изменилось.
Все так же — но в мерцанье фонарей —
И движется, и дышит посланный, как милость,
Бессонный город с немочью своей;
Однако, словно оказавшись за порогом,
Увидишь, что тебе спокойнее немного.
***
© Copyright: Сергей Чусовитин, 2010
Свидетельство о публикации №110052006850
Свидетельство о публикации №110052006850
Рецензии