Вход в пустоту

Белый-белый снег.Он летит над ядовитой зеленью трав,летит к небу? К солнцу? Он стелется по ветру. Он улетает туда,за горизонт.За наш мир.За то,что мы воспринимаем.И никогда уже не возвращается. Сарай сгорел.Это здесь,на земле.Он зарывается обугленными,черными досками в крапиву,он тонет в ней. Ты тянешь руку,ощупываешь черный остов.На подушечках пальцев черное. А трава жжет глаза.Как купорос.
А снег летит.Белый-белый.Он уходит в сетку солнечных лучей. А за лучами? А там сны. Ты видишь сон,и живешь в нем.Живешь,пока спишь. Пальцами по перебегающей ртути.Она движется.Нет,не материя.У нее нет плотности.Она прозрачна,протекает сквозь пальцы. А за ней?
...Когда входишь туда,в сон,нельзя думать и вспоминать.Иначе мысли становяться реальностью. Однажды ты вспомнишь то...
Нет,однажды вспомнил я. Я вспоминал,глядя на то,как за прозрачным,перетекающим туманом,проступало что то розовое.Принимало очертания человеческого тела. Я не мог заставить себя не думать.И был свидетелем того,как моя мысль облекалась в ту форму,которую помнил я. Появились глаза,лицо и руки.Губы. Тело,хранившее теплоту жизни. Она была такой,какой я ее помнил.В моей памяти была ее фотография-живой и дышащей.Такой она ушла в осенний день.И я долго держал ее образ перед глазами,даже после того как мне позвонили,и сообщили что ее уже нет. Ее сбила машина.
А в тот раз она появилась в переливающейся,массе сна.Моя мысль. Я видел ее,она была на расстоянии вытянутой руки.И я протянул руку.Я тронул ее.Этого было достаточно.Она умирала на моих глазах. Изгибаясь,как лист,в огне. Нельзя прикасаться к мысли.Она тогда,становиться материальной и умирает.Как все материальное.Вечно только то что идеально. Идея вещи не умирает. А вещь...Впрочем,кто жил на планете Земля,тот знает.

Сон,это бабочка.Брать ее в руки не стоит-он гибнет от любого прикосновения. Мы передаем свою смертность в то измерение,где все вечно.
Белый-белый снег. Он летит куда-то,минуя зрачки глаз.Минуя Землю и пространство. Цветы отцвели,и оставили свое семя-пух,хранящий идею цветка. Идея бессмертна.


Рецензии