автор
Так хочется побыть поэтом...
Но я ведь, начерно пишу,
Так набело живя при этом.
За что - упрёки и молва,
Грусть ближних, пониманье дальних;
Лишь виноватые слова
Ложатся цепью вертикальной...
Свидетельство о публикации №110052003740
а кто и... Ладно, много нас,
кого престранная дорога
выводит на рифмовку фраз.
Живём мы набело. Всё так…
И слава Богу, что не можем
По двадцать раз переписать
Всё, что в багаж к себе положим.
Дай волю нам, писали б мы
Свой черновик, как варианты.
И стал бы он похож, друг мой,
На белый саван Амаранты.
Марина Бужак 09.07.2011 12:26 Заявить о нарушении
Прокофьев Владимир 09.07.2011 13:01 Заявить о нарушении
Знаете, бывает так: прочитаешь, посмотришь, услышишь - и ещё не охватил всего, не разобрал на детали, не разложил в уме, а знаешь точно: соприкоснулся с шедевром, поскольку перевернуло это в тебе что-то. Так и со "100 годами" у меня когда-то случилось в года 22.
Марина Бужак 09.07.2011 13:11 Заявить о нарушении
Прокофьев Владимир 09.07.2011 22:39 Заявить о нарушении
Марина Бужак 09.07.2011 22:59 Заявить о нарушении