Артист

      Артист

Листком осиновым – душа,
Как трудно сделать первый шаг
В притихший зал.
В груди – расплавленный свинец,
Сосет под ложечкой,но нет
Пути назад.
И руки некуда девать,
И натянулась тетива,
Туга,как плеть,
И мысли где-то далеко,
Отсох язык,и в горле – ком,
Но надо спеть.

Певец – паяц,а зал – король,
В Их жилах пенится,не кровь –
Игристый брют.
Сверчком на лампы абажур
Я к микрофону подхожу,
Как к алтарю.
И важен – стиль,и нужен – нерв,
И свой мотив на свой манер,
Да чтоб – красив,
Не для толпы,не для господ,
Так вразуми меня,Господь,
И дай мне сил.

И польются мелодии шелковым
Ручейком к золотым лугам,
И запляшут мои пальцы желтые
По истертым,как жизнь,ладам.
И захлопают,точно голуби,
Дерзкокрылые стаи рифм,
И,скрипя,заворчит надколотый
Мой приятель гитарный гриф.

Струна впивается,как трос,
А из- под пальцев,точно воск,
Стекает грусть.
Два херувима по плечам,
Один – тоска,другой – печаль,
Вот это – груз.
Как тяжело его нести,
Друзьям и недругам простив
Шута колпак.
Слезы ни капли не пролив,
Нет,Боже,проку от молитв
В чаду лампад.

Эх,мне б до боли,да так,чтоб хрустнуло
На скаку,раззудясь,плечо,
Ветра вольного в космы русые,
Конь-огонь,с ним не страшен черт.
Во хмелю сложить буйну голову
На Руси завсегда – в чести.
Но в башке блажит чудо-колокол,
И вопит,что есть мочи,стих.

…Тяжелый занавеса шелк
Опущен ,и король ушел
В конце концов.
Погаснет рампа,смолкнет шум,
Примерит маску снова шут –
Свое лицо.
И ночь опять,и я – один,
Да только рампу,что в груди,
Не затушить,
Покуда теплится очаг,
Пока внутри дрожит свеча
Моей души.

Горькой истиной закаблученный –
Толь помилуют,толь казнят,
Я в гитару врос,как в наручники,
Руки скованы,не разнять.
То,скаженный,ору до одури,
То кривляясь,то хохоча...
Я – блаженный и шут юродивый,
Что на плахе у палача.