96. Дневник

     Мой черновик с годами стал потрепан,
К перу чернила высохли почти.
В нем строки сожаления, упрёков,
Гроза и гром,  осенние дожди.
Затертые страницы, где помарки,
Корректор не поможет, не сотрешь.
В нем шутки, мои личные ремарки,
Реакция на боль, грудная дрожь.
Из всех событий, что в него вписала,
К моментам счастья вложены закладки,
Цветными красками картинки рисовала,
Прочтешь и вкус во рту тягуче - сладкий.
А для чудес, я сделала кармашки,
И в них храню изюминку любви,
Здесь не вместились мелкие промашки,
Они гламур потрепанной души.
Я на полях отметила морщинки,
Чтобы запомнить, с чем они пришли,
Страницы вымокли потерянной слезинкой.
Мой каждый вздох храни дневник, храни.
Блесни обложкой, как все начиналось?
Какие планы строили детьми?
Но не из праздников история слагалась,
И нам не ведом путь, что впереди.
Но сожалеть не стоит об ушедшем,
Мы жили в мире, что нас окружал,
А значит след оставили в прошедшем,
Наш век не вечен, только – интервал.