Мокрый куст перед храмом клубится...
Снова май, переплеск светотени,
солнца дрожь на овале стола,
влажно-тяжкие ветви сирени
над индиговой гранью стекла.
В старой вазе - прабабкины слёзы,
труд алтынный, фамильная честь.
Всех помянутых в майские грозы,
всех, окликнутых Пасхой,- не счесть.
Мокрый куст перед храмом клубится
и качает сирень головой -
чьи-то множатся в облаке лица,
чьи-то взоры зовут синевой.
Чьих-то писем обрывки читает
окуляр, синегранный кристалл.
И предчувствие вновь оживает,
что никто ещё не умирал...
Свидетельство о публикации №110051904057