Меня посещают мысли,
Что нету в поэтах единения..
И не будет.
Что весь наш мирок мы рисуем,
Для собственного лишь умиления.
Что умрем и забудут.
И эту последнюю фишку
Мы вертим в надежде на чудо.
Амебы..
Мы верим, что гений наш смелый,
Повсюду взойдет.
Еще бы!
Обласканы небом и ветром,
Рожденные в лоне природы.
Чудесно!
Мы стали повесами улиц,
Мы стали обычному люду
Безынтересны...
Поэтический дар
© Copyright: Егор Черняков, 2010
Свидетельство о публикации №110051903737
Свидетельство о публикации №110051903737
Рецензии