Пропитанные чувствами листки,
Хранятся временем, в архивах не сгорая.
Поэты умирают от любви,
Собою, нашу совесть прикрывая.
Обыденности желтые пески,
На беспросветность душу обрекают.
Поэты умирают от тоски,
Хлеб молодости, водкой запивая.
Строкою к солнцу робкие ростки,
Пробились смыслом, разум согревая.
Поэты умирают вопреки,
Каленой рифмой сердце разрывая.
Предназначенье божеской кисти,
Вещать пером об истинности рая.
Поэтов продырявлены виски,
Грудь в шрамах, чести не роняя…
Поэты умирают вопреки...
© Copyright: Яков Розенфельд, 2010
Свидетельство о публикации №110051903046
Свидетельство о публикации №110051903046
Рецензии
Венец поэта - тяжкая награда.
Ведь падая, он должен вновь и вновь
Вставать на ноги, вырываясь с ада,
Чтоб миру продолжать нести любовь.
С уважением,
Александр Журавский 19.05.2010 12:40 • Заявить о нарушении
Ведь падая, он должен вновь и вновь
Вставать на ноги, вырываясь с ада,
Чтоб миру продолжать нести любовь.
С уважением,
Александр Журавский 19.05.2010 12:40 • Заявить о нарушении