Метро

Метро. Час пик. Час - бубен для удара. Час крестов.
И черви тут - везде: от вагонеток и до указателей.
Толпа качается, как маятник часов - то медленно,
а то, спеша куда-то, раскачивается злее и быстрей.
Тебя качает с ними в такт - приходится смириться,
закрыть глаза и сесть - до станции же 25 минут,
а значит - можно посидеть, закрыв глаза и уши.
Трясет вагон - трясешься ты; от холода - такая вот весна.
Выходишь, точнее нет - выносят. Минуты две стоишь,
теряешься в потоке, ну а потом, подхваченный, идешь.
На эскалатор, вниз. Глядишь по сторонам, вперед глядишь.
И вдруг - все замирает. На секунду. Нет - на вечность.
Глаза в глаза - история давно минувших дней,
которую практически забыл. И вот - она наверх, я - вниз.
Безмолвие. Звенит в ушах. Дрожат колени - страшно
спугнуть мгновение. И медленно навстречу ей
ползет моя ладонь на поручне, предательски.
Улыбок нет, глаза уж не горят, как раньше, -
и только пальцы рук все ближе, ближе, ближе.
Секундное касание - и все. И вспыхнул мир:
шумами, буйством красок и толпою -
обычный день, обычное метро, обычный мир.
Я улыбнусь тихонько. Пальцы помнят.
А сердце? Ему об этом помнить ни к чему.