Он был, художник воплоти,
И рисовал ее с натуры,
В такие сказочные дни,
Тащился от ее фактуры.
Мазок в холсте прикосновением,
В его душе рождал рассказ,
Ваял с таким проникновением,
Что в мыслях улетал в экстаз.
Ланиты и уста призывны,
Чисты,как родника ключи,
Глаза искрятся,право, дивны,
Они как звездочки в ночи.
К себе влекут нагой истомой,
В них столько тайны и огня,
А он рисует вовлекомый,
В священнодейство бытия.
И в пышных персях спелость вишни,
Своею мастерской рукой,
Он отражает так,что мысли,
На век теряют свой покой.
Изгибы бедер,длань прикрыла
Священнодейственный грааль,
А пеньюаром чуть размыло
Фигуру в тонкости вуали.
О, чудный миг сего блаженства,
Закончен холст, она твоя,
О, эта дева! Совершенство!
Великоискренна судьба!
07.08.2009г. У.А.В.**
Художник
© Copyright: Андрей Ушаков, 2010
Свидетельство о публикации №110051806293
Свидетельство о публикации №110051806293
Рецензии