Сеется стылая морось с той гадости, что у поэтов зовётся "небесный купол".
Сеются дни и часы, под пальцами рассыпаясь, превращаясь в минуты.
Снова бессонная ночь, становясь бесполезным утром,
В стих выливается, булькая и шипя.
Если и газ в том напитке, то уж точно не веселящий;
Если и марш - не бравурный; хоронить разве что с этим маршем.
Капают строчки в экран не быстрей и не чаще,
Чем проезжает по скверу асфальтоукладчик,
Только улиток аллеями торопя.
Серо на улицах. Кажется, вечная слякоть.
И недописанный стих превращается в сон.
Заполируем шершавость строк иностранным бесцветным лаком:
Let's come together? Non. C'est ne pas tres jolie. Finita. Pardon.
22.03.10
Утро. Серость
© Copyright: Лой Ивер, 2010
Свидетельство о публикации №110051804762
Свидетельство о публикации №110051804762
Рецензии