Ты писала на льду
мой давнишний портрет,
где-то этак в году
девяносто девятом,
нёс тебе он тогда
вдохновения свет,
а ещё и подарок
на круглую дату.
Был ли это мираж,
или свыше намёк,
всё-равно не создашь
полноценной картины,
бьёт по нервам вино,
порождая порок,
пережить не дано
это время безвинно.
Годы стаей летят
за своим вожаком,
упреждая стократ
повторение рая,
но с весенней грозой
образ в сердце твоём,
как ненужный изгой,
расколовшись,растает.
Изгой
© Copyright: Печорин-Оксинский, 2010
Свидетельство о публикации №110051804107
Свидетельство о публикации №110051804107
Рецензии