Мне пятьдесят четыре.
Я – никто...
Вернее, тот,
кто никому не нужен,
Такой же серый,
как моё пальто,
Споткнувшийся посередине лужи.
Промокли ноги...
право, ерунда.
У мусорного бака трое нищих.
Я подхожу:
– Скажите, господа,
Куда определяют ныне лишних?
Смолчали.
Отвернулись и ушли.
И этим тоже
никакого дела
До свойств души,
застрявшей на мели
Потока дней,
уже покинув тело.
----------------------------------
В заповеднике осени
© Copyright: Владимир Люблинский, 2010
Свидетельство о публикации №110051802986
Свидетельство о публикации №110051802986
Рецензии