листок

 Опять размышления с бумагой…
Моей попутчицы родной.
Чья помощь мне неоценима,
Терпения воли неутомима.
На ошибки мои с высока
Смотрит она. А зачеркнутая строка -
Добавляет иронии чувств.
Стихи – одно из многих искусств,
Что мы так одобряем.
Везде собой берем и читаем.
В больших очередях
У белых стоек аптек.
Где в каждом узнаем о людях,
Интересных нам. Пока не закончится век.
В стихи вкладываем мы
Свои большие, широкие умы,
Фантазии один пучок,
Да листа малого клочок…
Кому-то свечи, кому светильник.
Кому-то в помощь писать кипятильник.
Но бумага – на чем мы пишем.
Она никогда не забудет о нас.
Рифму по всей душе ищем,
Строфами, выставляя ее на показ.
Бумага бумагой. Была, остается,
Но идею она сохранит…
Мы к тому времени состаримся?..
А она будет как священный гранит.
И коли ты пока поэт  начинающий,
К названиям мысли никак не идут.
На листок перед тобой лежащий
Взгляни. Через полчаса уже стопок редут.

(16.05.10)