Картина художника

                Над городом давно сгустились тучи
                И заслоняют солнца яркий свет.
                Не знают люди, что бывает лучше,
                Когда на свете туч в помине нет.

                Так, день за днём, живут без света божья,
                Во всём пытаясь счастье отыскать.
                Но, отыскать его навряд ли можно-
                Лишь божий свет даёт всем благодать.

                От туч стал чёрно-белым дивный город.
                И в суете совсем погряз народ.
                Жизнь словно без весла - как лодка в море,
                Средь волн и скал, сама собой плывёт.

                Шумят ветра и льётся тихо дождик,
                Туманом устилая неба высь.
                И вот однажды взял мольберт художник,
                В цветную краску окуная кисть.

                И стал он рисовать чудесный город,
                Он солнце вместо туч нарисовал.
                Тепло добавил в краску, ну а холод,
                В картины никогда не добавлял.

                Порхает кисть по полотну творенья,
                Улыбкой озаряя в ней людей.
                Не суета, а светлое стремленье,
                И краска радуг по картине всей!

                И небо стало светлым в самом деле,
                И в самом деле город дивным стал!      
                Художник рисовал под птичьи трели,
                И божий свет взошёл на пьедестал!