Ничего не будет...

Как корка хлеба на ветру
Летит мечта, поддавшись буре.
И каждый месяц, поутру
Я просыпаюсь в глупой смури.

Я просыпаюсь - вот беда,
Я знаю, что не будет больше.
Ни странных снов, ни слёз, ни льда.
И кто из нас протянет дольше?
                17.05.2010
 


Рецензии