Завтра, блин, 8 марта...

(на мотив песни Олега Митяева)

Завтра, блин, Восьмое марта.
Баба спит, торшер горит...
Чё ей подарить?
Подарить чего-то надо,
Но один вопрос стоит:
Ой, не на что купить!
Денег взять откуда?
Может, сдать посуду?
Может быть, сосед Петрович даст взаймы?
Может быть, но вряд ли. Маловероятно.
Всё равно, что снег просить среди зимы.

Ну, а, может, и не надо
Ей вобще дарить ничо?!
Перетопчется?
Может, будет очень рада,
Если — в щёчку, горячо?
Плохо кончится...
Разозлится очень
И меня замочит!
Шваркнет скалкой, как тупого комара.
Эх, куда деваться! Пропадаю, братцы.
Надо что-то мне придумать до утра...

Лучше уж в постель забраться
И жену того... Раз пять!
Даже, блин, раз шесть!
В общем, крепко постараться
И в дощень запоздравлять!
Силы вроде есть.
Ну, держись, родная,
Буду пить до дна я
Твоё тело, словно выдохшийся чай!
Задирай ночнушку
И, как Карлсон плюшку,
Среди ночи мой подарок получай!

Долго врач меня мурыжил,
Но не вышло ни хрена:
Сильный был инсульт...
И теперь я неподвижен
Как Китайская Стена,
Как с навозом куль.
Вот напоздравлялся!
Видно, надорвался...
И надежда стать здоровым так мала.
Круто отличился:
Тазиком накрылся
И жена - неблагодарная! - ушла!