Горе-сочинитель

Горе-сочинитель
Выдумал стишок,
На него взгляните –
Радости мешок,

Вон - сидит, мечтает,
Как чтецы тайком
Слезы проливают
Над его стихом.

Я глядел на дурня,
Головой качал,
Сбросил пепел в урну
И ему сказал:

«Ты чего, чудило,
Сдуру накропал?
Или с дуба, милый,
Вниз башкой упал?

Или от припека
Блажь разобрала? -
«Брег», «мечи» и «око»,
«Длани» и «крыла» -

Что, ума палата?
Ты взгляни в окно,
Там уж век двадцатый
Кончился давно,

Да и в нем писали
Не гуся пером,
Тоже фильтровали
Свой базар с умом.

Нынче же – свобода,
Проще надо жить,
Нечего народу
Головы грузить.»

Он в ответ: «Я знаю,
Сам я виноват,
Что не попадаю
В правильный формат,

Исто иль оплошно,
Под веков межой
В этом или прошлом
Веке я – чужой.

Я векам внимаю,
Только каждый раз
Я не принимаю
Сменный лет окрас.»

Он умолк смиренно,
Спор не стал я длить,
Это же блаженный,
Что с ним говорить?

Гор златых не чает,
Медных труб не ждет,
Пусть себе кропает,
Кто его прочтет...