Она...

Она не дьявол, она хуже...
Дитя огня, воплощение страсти...
Ты скоро захочешь продать ей душу...
Она - королева пиковой масти...
 
Она не ангел, она лучше...
Крылья прячет под складками платья...
Её общество тебе не наскучит...
И ты будешь готов все на свете отдать ей...
 
Она не одна, но всегда одинока...
Была создана для глаз, не для рук...
Martini не пьет без вишневого сока...
Объект для зависти пафосных сук...
 
У неё аллергия на плохие духи...
Под подушкою книга - конечно, Акунин... 
А когда вдохновение - пишет стихи...
 
Он не стерва, она злее...
Но всегда слишком просто грехи прощает...
Нет на свете того, чего она не умеет...
Разве только что крестиком она вышивает...
 
Она не сволочь, но многих бесит...
И это её совсем не волнует...
А вечером, крылья на стульчик повесив,
Мысленно снова кого то целует...
 
Она и не счастлива и не несчастна...
Любит поплакать - поэтому плачет...
Её многие любят - наверно, напрасно...
Любовь для неё уже мало что значит...
 
Она как мечта, но вполне реальна...
Многие хотели б занять её место...
Она не подарок и не идеальна...
Всегда на краю, ей там интересней...
 
Она не как мы, и такою не станет...
Сколько бы ты её не просил...
Всевышний открыл нам великую тайну
В тот день, когда с неба её опустил...